Fables of faubus,
La verdad cada paso mio,
Era un paso sincopado, anacronico, y pentatonico,
Eran las 4 :25,
Atrompetado,
Walking jazz,
No se que mierda toca eric dolphy,
Casi choco con un poste,
Por lo tanto asumo que da lo mismo,
Sino llegare incompleto a mi destino.
Fables of faubus,
Copy and paste in my life,
Tomando mate con pisco,
Con chocolate, aguado,
A las 4:31.
Fables of faubus,
Dificil situacion
Mientras mas pienso menos actuo,
El bajo me estremece el higado,
Muevo la cabeza,
La trompeta pendular,
Mi corazon late,
Improvisado.
Fables of faubus,
Morfina diet por favor,
Parker viene hoy?
Se tro`pezo con un jonkie,
Vendra con una hora de retraso,
Orate.
4 :34,
Este wn que no llega,
Dile gillespie que improvise mientras tanto,
Pero que se mantenga lucido,
Aparece kerouack debajo de la caja,
Y se roba mis agujas,
Que va...
Seguire tocando solo,
Para eso me hago llamar charles mingus....
Wednesday, May 28, 2008
Monday, May 26, 2008
its me like a simpson´s caracther...
quien ohh juzgara el parecido, quizas es lo que menos importa, jajajaajajajajajajajajajajajajajjaja, (delirium aburridum).
La sonrisa tuya
La sonrisa tuya,
Provoco,
En mi la emoción embargadora mas grande,
La emoción embriagadora más grande,
Mientras,
Autos, bicicletas, perros, abogados, niños con paleta en mano,
La caja musical, dios, abogados, el papa, el papá, los bebes burgueses, las polillas en celo, las células madre, la presidenta, la derecha, la chica de la foto con dos botellas en las manos en la Varsovia de posguerra, el verdulero, y el transeúnte imprecavido,
Chocaron de frente y se golpearon hasta quedar sin conciencia ni historia,
Sin vida, eternos en la indefección de mis solitarios pensamientos,
Persisten en el limbo,
Atropellados,
Por tu eterna y brillante sonrisa,
Que es lo que mejor sabes hacer,
Y nadie te pide,
Nada más,
Son las consecuencias,
De un círculo perfecto.
Provoco,
En mi la emoción embargadora mas grande,
La emoción embriagadora más grande,
Mientras,
Autos, bicicletas, perros, abogados, niños con paleta en mano,
La caja musical, dios, abogados, el papa, el papá, los bebes burgueses, las polillas en celo, las células madre, la presidenta, la derecha, la chica de la foto con dos botellas en las manos en la Varsovia de posguerra, el verdulero, y el transeúnte imprecavido,
Chocaron de frente y se golpearon hasta quedar sin conciencia ni historia,
Sin vida, eternos en la indefección de mis solitarios pensamientos,
Persisten en el limbo,
Atropellados,
Por tu eterna y brillante sonrisa,
Que es lo que mejor sabes hacer,
Y nadie te pide,
Nada más,
Son las consecuencias,
De un círculo perfecto.
Playlist
Desde que tu preguntaste,
No se que,
Solo me acorde,
Bebiendo este nectar que no ensueña.
Sino deja en entrevero,
Un preludio a cualquier cosa.
el april en paris,
con la voz en vibrato ad eternum de la Fitzgerald,
resuena en los oidos nocturnos,
de alguien mas a las 23: 36,
alguna otra cabeza vibra,
al ritmo del coctel sour.
23: 37,
under the trees,
april en paris, never did it FACE to FACE,
y otras cosas mas , dudi dudi dudirido, pao pao pao pao,
babaduridi, april en paris,
los platillos, y el walking blues,
y yo solo a las 23: 39,
repatriado de otra ciudad llamada,
anhelo.
Tengo merken y sour,
Y sigo estando solo,
La luna me mete conversa,
Pero ni siquiera estoy ebrio aun, para contestarle.
Now, summertime,
Bird y baker,
Solos, morfinomanos como ellos solos,
Kerouack, ginsberg y perez yoma,
La belucci, y pindaro,
Alguien mas, se retuerce con este viejo nuevo sonido,
Añejado en acetato.
Si igual te extraño,
Y me arrepiento ,
Electronico, y devastado,
En la soledad exquisita,
Con los labios agridulces, etilicos,
Mi conciencia es el violin,
In crescendo,
Samplers egoístas, se conjugan en un ritual musico-sexual.
Si,
No es facil estar solo una noche de verano,
Bien lo sabe shakespeare,
Y Hemingwhay en Pamplona.
Esto y mucho mas,
Es lo que logra evocar,
Un obituario electronico,
Una lista de temas preferidos,
Que sin mas pretensiones,
Intentan eternizar,
Diversos, dislocados, y disimiles deseos,
Como aquellos ojos perdidos, en la musica del trovador,
Y que mientras trabajaba en lo mio miraba de reojo,
Eso explica, mis tropiezos, cagadas,
Y es extensible, a la teoria del big bang,
Y al receso norteamericano.
Pero no es el tema,
Nunca lo fue,
Y quizas, con el tiempo,
Y es lo que temo,
Nunca lo vuelva a ser...
No se que,
Solo me acorde,
Bebiendo este nectar que no ensueña.
Sino deja en entrevero,
Un preludio a cualquier cosa.
el april en paris,
con la voz en vibrato ad eternum de la Fitzgerald,
resuena en los oidos nocturnos,
de alguien mas a las 23: 36,
alguna otra cabeza vibra,
al ritmo del coctel sour.
23: 37,
under the trees,
april en paris, never did it FACE to FACE,
y otras cosas mas , dudi dudi dudirido, pao pao pao pao,
babaduridi, april en paris,
los platillos, y el walking blues,
y yo solo a las 23: 39,
repatriado de otra ciudad llamada,
anhelo.
Tengo merken y sour,
Y sigo estando solo,
La luna me mete conversa,
Pero ni siquiera estoy ebrio aun, para contestarle.
Now, summertime,
Bird y baker,
Solos, morfinomanos como ellos solos,
Kerouack, ginsberg y perez yoma,
La belucci, y pindaro,
Alguien mas, se retuerce con este viejo nuevo sonido,
Añejado en acetato.
Si igual te extraño,
Y me arrepiento ,
Electronico, y devastado,
En la soledad exquisita,
Con los labios agridulces, etilicos,
Mi conciencia es el violin,
In crescendo,
Samplers egoístas, se conjugan en un ritual musico-sexual.
Si,
No es facil estar solo una noche de verano,
Bien lo sabe shakespeare,
Y Hemingwhay en Pamplona.
Esto y mucho mas,
Es lo que logra evocar,
Un obituario electronico,
Una lista de temas preferidos,
Que sin mas pretensiones,
Intentan eternizar,
Diversos, dislocados, y disimiles deseos,
Como aquellos ojos perdidos, en la musica del trovador,
Y que mientras trabajaba en lo mio miraba de reojo,
Eso explica, mis tropiezos, cagadas,
Y es extensible, a la teoria del big bang,
Y al receso norteamericano.
Pero no es el tema,
Nunca lo fue,
Y quizas, con el tiempo,
Y es lo que temo,
Nunca lo vuelva a ser...
Summertime
Te mire atravez de la gente,
Tu paso sostenido,
Mis pasos tratando de no ser bemoles,
Sientes el viento que nos rodea?
Summertime,
Esos dedos incadescentes,
Tu piel morena,
Tan breve como una corchea sin descorchar,
A punto de respirar tus tonos, suaves al paladar.
Estas algo seca,
Madura, y con un suave terroir,
Tonos a frambuesa,
Y a sexo deseoso y deseado.
De pronto oscurece,
Un fuerte viento nos acerca,
A 10 centimetros,
Te miro,
Tu boca tiembla,
Y me empiezo a desvanecer...
Tu paso sostenido,
Mis pasos tratando de no ser bemoles,
Sientes el viento que nos rodea?
Summertime,
Esos dedos incadescentes,
Tu piel morena,
Tan breve como una corchea sin descorchar,
A punto de respirar tus tonos, suaves al paladar.
Estas algo seca,
Madura, y con un suave terroir,
Tonos a frambuesa,
Y a sexo deseoso y deseado.
De pronto oscurece,
Un fuerte viento nos acerca,
A 10 centimetros,
Te miro,
Tu boca tiembla,
Y me empiezo a desvanecer...
मीणा x
Mina x.
No me gusta esa mina,
Tiene la lengua aspera,
Como besar a un gato,
Sus bigotes me clavan la conciencia,
No soy un adonis,
Ni merezo una eva,
Solo pido que no me claven los bigotes.
No me gusta esa mina,
Tiene la lengua aspera,
Como besar a un gato,
Sus bigotes me clavan la conciencia,
No soy un adonis,
Ni merezo una eva,
Solo pido que no me claven los bigotes.
Sunday, May 25, 2008
el arte callejero como actividad de alto riesgo
Inverti 100 pesos en ese musico,
Con esos 100 pesos,
El se compro el 1 porciento,
De unas cuerdas de guitarra,
El musico, comenzo a ganar mas inversores,
Se transformo en un negocio rentable,
Domino las calles,
Reclutando a mas musicos callejeros,
De pronto,
Millones de guitarristas,
Coparon las calles, con coplas, de Rodríguez, milanes,
Y las acciones fueron tan caras,
Que los inversores se fueron,
Se declararon en quiebra,
Lo tomaron capitales extranjeros,
Y le cambiaron el nombre y al propio musico,
Y el tuvo que volver a las calles,
Desde entonces,
El no acepta mas monedas,
Prefiere trabajar en sus tiempos libres,
Y en la calle tocar simplemente gratis.
Con esos 100 pesos,
El se compro el 1 porciento,
De unas cuerdas de guitarra,
El musico, comenzo a ganar mas inversores,
Se transformo en un negocio rentable,
Domino las calles,
Reclutando a mas musicos callejeros,
De pronto,
Millones de guitarristas,
Coparon las calles, con coplas, de Rodríguez, milanes,
Y las acciones fueron tan caras,
Que los inversores se fueron,
Se declararon en quiebra,
Lo tomaron capitales extranjeros,
Y le cambiaron el nombre y al propio musico,
Y el tuvo que volver a las calles,
Desde entonces,
El no acepta mas monedas,
Prefiere trabajar en sus tiempos libres,
Y en la calle tocar simplemente gratis.
Hace rato que no subia algo al blog...
No es que me parezca imprescindible hacer parte de mi vida privada, intelectual, personal, creativa, o como se le pueda llamar, algo publico, sin embargo, en una nueva década, llena de cambios, donde la comunidad si y no existe y donde la indiferencia a ciertas practicas o ambitos de la vida es innegable, me veo conminado, a publicar parte de mis divagaciones, que solo son suceptibles de ser emitidas, en prosas, ya sean prosas profeticas, prosaicas, prosopopeyicas, o pusilanimes( en su defecto).
Estamos en el 2008, he pasado por cosas que antes no me habian tocado, y creo necesario, expresarlo, en esto que es un simple diario, y que si a alguien le molesta o le gusta, la verdad, importa un pepino, bienvenida tardia al 2008, vendran mas años!
Estamos en el 2008, he pasado por cosas que antes no me habian tocado, y creo necesario, expresarlo, en esto que es un simple diario, y que si a alguien le molesta o le gusta, la verdad, importa un pepino, bienvenida tardia al 2008, vendran mas años!
Wednesday, August 15, 2007
hey tu!(no crezcas, solo sonrie...)
Hey tu!
El que construye castillos de arena,
Cava pozos infinitos,
Rasca las cavidades de la tierra,
No buscando petróleo,
Ni la dicha…
Que ríes cuando me caigo,
No te bañas por condescendencia,
Te miras las manos,
En clave de juego y despreocupación.
Pisa fuerte el charco de agua,
Mata cuanta hormiga puedas,
Que luego de un tiempo,
Tendrás que corchetear tu tierna sonrisa,
Y complacer a los más idiotas conformistas,
De esta broma llamada sociedad.
El que construye castillos de arena,
Cava pozos infinitos,
Rasca las cavidades de la tierra,
No buscando petróleo,
Ni la dicha…
Que ríes cuando me caigo,
No te bañas por condescendencia,
Te miras las manos,
En clave de juego y despreocupación.
Pisa fuerte el charco de agua,
Mata cuanta hormiga puedas,
Que luego de un tiempo,
Tendrás que corchetear tu tierna sonrisa,
Y complacer a los más idiotas conformistas,
De esta broma llamada sociedad.
Friday, July 06, 2007
epitafio para la ocasión(o la muerte llega sin tocar la puerta)
La muerte es solo un obstáculo,
Una sensación,
Una cosa extraña,
Inexplicable.
Te sientes, a punto de llover,
Recibes las caricias que quedaron en el aire,
Te sabes,
Y te sientes,
Como una flor,
Marchita,
Seca,
Marchita.
Solo te queda,
El recuerdo,
De lo mejor,
Porque quedo plasmado en tu carne,
La sonrisa,
La pasión,
Lo mejor,
Que dimos,
Y por lo que seremos recordados,
Descanse en paz…
Una sensación,
Una cosa extraña,
Inexplicable.
Te sientes, a punto de llover,
Recibes las caricias que quedaron en el aire,
Te sabes,
Y te sientes,
Como una flor,
Marchita,
Seca,
Marchita.
Solo te queda,
El recuerdo,
De lo mejor,
Porque quedo plasmado en tu carne,
La sonrisa,
La pasión,
Lo mejor,
Que dimos,
Y por lo que seremos recordados,
Descanse en paz…
Calma
Pensé que el bossa calmaba,
Así es,
Doy vuelta la página,
Me hago el tonto,
No he visto nada,
Ni reestructuraciones amorosas,
Ni finales esperanzadores,
Solo paso,
Nada de ansiolíticos,
Ni malos ratos,
Ni lagrimas circunstanciales,
Paso,
Y simplemente,
Se los cuento a Uds.,
Para decir que estoy bien…
Así es,
Doy vuelta la página,
Me hago el tonto,
No he visto nada,
Ni reestructuraciones amorosas,
Ni finales esperanzadores,
Solo paso,
Nada de ansiolíticos,
Ni malos ratos,
Ni lagrimas circunstanciales,
Paso,
Y simplemente,
Se los cuento a Uds.,
Para decir que estoy bien…
poema 20 sin cortes
Puedo escribir los versos más freaks esta noche,
Escribir por ejemplo,
El cielo esta nublado,
Tengo una cerveza,
Y nadie con quien compartirla…
El viento de la noche,
Huele a pobreza
Huele a exclusión
Huele a sexo y a perdición…
En las noches como esta,
Me la imagine,
La bese,
Me engaño,
La engañe…
Ella me quiso,
O al menos eso pretendía,
Yo la quise,
Pero me cago varias veces…
Eso es todo, a lo lejos alguien canta,
Puede ser la voz de Billie Holiday,
Acordándose de su cruda infancia,
O Edith Piaf, engatusando al pobre de Adolf, que en el fondo,
Parece que tuvo algún remordimiento,
O es que solo no podía dormir…
Ya no la quiero,
O si la quiero?
Como saberlo,
Soy un simple ser humano…
De otro será, de otro, como antes de mis besos,
Caricias,
Abrazos,
Silencios incómodos,
Pretextos,
Pos-textos,
Pos-sexo,
Pre-sexo…
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
Bebiendo su sabor,
A juventud y a locura,
A locura, y a carne,
Fresca y tibia…
Aunque sea el ultimo dolor que me causa,
Sin duda no será el ultimo,
De eso,
Puedo estar seguro
Escribir por ejemplo,
El cielo esta nublado,
Tengo una cerveza,
Y nadie con quien compartirla…
El viento de la noche,
Huele a pobreza
Huele a exclusión
Huele a sexo y a perdición…
En las noches como esta,
Me la imagine,
La bese,
Me engaño,
La engañe…
Ella me quiso,
O al menos eso pretendía,
Yo la quise,
Pero me cago varias veces…
Eso es todo, a lo lejos alguien canta,
Puede ser la voz de Billie Holiday,
Acordándose de su cruda infancia,
O Edith Piaf, engatusando al pobre de Adolf, que en el fondo,
Parece que tuvo algún remordimiento,
O es que solo no podía dormir…
Ya no la quiero,
O si la quiero?
Como saberlo,
Soy un simple ser humano…
De otro será, de otro, como antes de mis besos,
Caricias,
Abrazos,
Silencios incómodos,
Pretextos,
Pos-textos,
Pos-sexo,
Pre-sexo…
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
Bebiendo su sabor,
A juventud y a locura,
A locura, y a carne,
Fresca y tibia…
Aunque sea el ultimo dolor que me causa,
Sin duda no será el ultimo,
De eso,
Puedo estar seguro
Tuesday, May 01, 2007
poema 20 1.1 (sin cortes)
Puedo escribir los versos más freaks esta noche,
Escribir por ejemplo,
El cielo esta nublado,
Tengo una cerveza,
Y nadie con quien compartirla…
El viento de la noche,
Huele a pobreza
Huele a exclusión
Huele a sexo y a perdición…
En las noches como esta,
Me la imagine,
La bese,
Me engaño,
La engañe…
Ella me quiso,
O al menos eso pretendía,
Yo la quise,
Pero me cago varias veces…
Eso es todo, a lo lejos alguien canta,
Puede ser la voz de Billie Holiday,
Acordándose de su cruda infancia,
O Edith Piaf, engatusando al pobre de Adolf, que en el fondo,
Parece que tuvo algún remordimiento,
O es que solo no podía dormir…
Ya no la quiero,
O si la quiero?
Como saberlo,
Soy un simple ser humano…
De otro será, de otro, como antes de mis besos,
Caricias,
Abrazos,
Silencios incómodos,
Pretextos,
Pos-textos,
Pos-sexo,
Pre-sexo…
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
Bebiendo su sabor,
A juventud y a locura,
A locura, y a carne,
Fresca y tibia…
Aunque sea el ultimo dolor que me causa,
Sin duda no será el ultimo,
De eso,
Puedo estar seguro
Escribir por ejemplo,
El cielo esta nublado,
Tengo una cerveza,
Y nadie con quien compartirla…
El viento de la noche,
Huele a pobreza
Huele a exclusión
Huele a sexo y a perdición…
En las noches como esta,
Me la imagine,
La bese,
Me engaño,
La engañe…
Ella me quiso,
O al menos eso pretendía,
Yo la quise,
Pero me cago varias veces…
Eso es todo, a lo lejos alguien canta,
Puede ser la voz de Billie Holiday,
Acordándose de su cruda infancia,
O Edith Piaf, engatusando al pobre de Adolf, que en el fondo,
Parece que tuvo algún remordimiento,
O es que solo no podía dormir…
Ya no la quiero,
O si la quiero?
Como saberlo,
Soy un simple ser humano…
De otro será, de otro, como antes de mis besos,
Caricias,
Abrazos,
Silencios incómodos,
Pretextos,
Pos-textos,
Pos-sexo,
Pre-sexo…
Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
Bebiendo su sabor,
A juventud y a locura,
A locura, y a carne,
Fresca y tibia…
Aunque sea el ultimo dolor que me causa,
Sin duda no será el ultimo,
De eso,
Puedo estar seguro
Sunday, March 18, 2007
Sabiduría
Vaya forma de reír,
Si a sabiendas de la gente que hay afuera,
No te importa encandilar al vagabundo.
Pasa el estudiante en bicicleta,
Y la mujer con sus carpetas queda atónita,
Vuela una hoja gris,
Se escucha el murmullo despacito del otoño
Por detrás de la oreja.
No quedan nubes negras,
Ni penas que soporten glorias,
Mis manos pesan,
Mis pies también,
Sin embargo,
Tu sonrisa sigue.
Eterna,
Y destruyeuniversos,
Tan seductora,
Y mortal,
Que ningún tango feroz,
Ni una cama mojada en llanto,
Ni un nacimiento de ningún tipo,
Aplacara,
Lo que quiere decir,
Y es que el mundo este esta loco,
Y tu sabes,
Que eres la única persona,
Que sabe realmente,
La verdad…
Si a sabiendas de la gente que hay afuera,
No te importa encandilar al vagabundo.
Pasa el estudiante en bicicleta,
Y la mujer con sus carpetas queda atónita,
Vuela una hoja gris,
Se escucha el murmullo despacito del otoño
Por detrás de la oreja.
No quedan nubes negras,
Ni penas que soporten glorias,
Mis manos pesan,
Mis pies también,
Sin embargo,
Tu sonrisa sigue.
Eterna,
Y destruyeuniversos,
Tan seductora,
Y mortal,
Que ningún tango feroz,
Ni una cama mojada en llanto,
Ni un nacimiento de ningún tipo,
Aplacara,
Lo que quiere decir,
Y es que el mundo este esta loco,
Y tu sabes,
Que eres la única persona,
Que sabe realmente,
La verdad…
Saturday, March 10, 2007
Donde queda(camponíricorecuerdo)
Donde queda,
Infancia perdida.
Donde quedas,
Inocencia del alma.
Repiqueteo frenético,
A contraluz de teclas,
Pinots y Syrahz,
Cual mariposas del alma.
Se ciernen sobre el viento,
Aromas,
Sabores a chocolates,
Y besos perdidos en las penumbras postreras de los años pasados.
Tomados de la mano,
Corrimos,
Por el campo,
Recordando,
A los niños que conservamos dentro…
Infancia perdida.
Donde quedas,
Inocencia del alma.
Repiqueteo frenético,
A contraluz de teclas,
Pinots y Syrahz,
Cual mariposas del alma.
Se ciernen sobre el viento,
Aromas,
Sabores a chocolates,
Y besos perdidos en las penumbras postreras de los años pasados.
Tomados de la mano,
Corrimos,
Por el campo,
Recordando,
A los niños que conservamos dentro…
año nuevo para mi (what kind of person im a?)
nada solo constatar que este año tendra nuevas experiencias, gente que se va , reestructuraciones, malas y buenas ondas, reencuentros con los amigos, familias separadas pero unidas con el corazon,
lo importante creo es vivir a concho cada segundo,
haciendo rememoramiento de una de las frases mas cliches, despues del ubi sunt,
el famoso carpe diem,
que arguia tan tenazmente Jhon Keating a sus alumnos,
que por lo que veo,
algunos podriamos empezar a practicarlos,
a la gente que lea estas lineas,
mis mejores deseos,
o sera un mensaje de animo autoenviado,
por mis conversaciones con san expedito...
no lo se,
por lo pronto,
pretendere ser feliz con lo que tengo,
y seguire escribiendo cada vez que encuentre algo,
horrible o hermoso,
el pensamiento muere en la boca,
pero no en la escritura...
lo importante creo es vivir a concho cada segundo,
haciendo rememoramiento de una de las frases mas cliches, despues del ubi sunt,
el famoso carpe diem,
que arguia tan tenazmente Jhon Keating a sus alumnos,
que por lo que veo,
algunos podriamos empezar a practicarlos,
a la gente que lea estas lineas,
mis mejores deseos,
o sera un mensaje de animo autoenviado,
por mis conversaciones con san expedito...
no lo se,
por lo pronto,
pretendere ser feliz con lo que tengo,
y seguire escribiendo cada vez que encuentre algo,
horrible o hermoso,
el pensamiento muere en la boca,
pero no en la escritura...
Monday, January 22, 2007
Cerveza a la Scofield
Al sonido suave de la guitarra,
Me dejo llevar,
Scofield me lleva, sus agudos si bemoles,
Mientras,
Atónito,
Escucho,
Mirlo a travez de la reja, sinuoso,
Como se queja orgásmicamente,
Mientras recuerdo la sutil uñeta,
Deslizarse en arpegios improvisados,
Me expío por dentro,
Hermosa improvisación,
Mientras los platillos son batidos por la plumilla,
La guitarra se comunica con mi alma
Somos dos en ese momento,
La melodía,
Mi alma,
Y el sonido del río
Alfie de on rute,
Muero en vida,
Y no queda nada mas ,
Que los aplausos…
Me dejo llevar,
Scofield me lleva, sus agudos si bemoles,
Mientras,
Atónito,
Escucho,
Mirlo a travez de la reja, sinuoso,
Como se queja orgásmicamente,
Mientras recuerdo la sutil uñeta,
Deslizarse en arpegios improvisados,
Me expío por dentro,
Hermosa improvisación,
Mientras los platillos son batidos por la plumilla,
La guitarra se comunica con mi alma
Somos dos en ese momento,
La melodía,
Mi alma,
Y el sonido del río
Alfie de on rute,
Muero en vida,
Y no queda nada mas ,
Que los aplausos…
Sunday, November 26, 2006
Wow (otra de tantas)
Wow, si la verdad,
Es que tenía que decirlo algún día,
Mariposas de papel,
Cual niño juega con el encendedor, y quemas las ilusiones del alma?
Estoy parado nuevamente en el mar,
Si , el suave contorneo femenino de la ola,
Y el shhhhhhhhh(bramido felino)_ de la espuma, que hace a Alfonsina temblar de ansiedad.
Ansiolíticos,
Mmmmm
Quien quiere ser Ulises en un día como cualquier otro?
La verdad es la verdad, y no como Dios, Bennedeti, Mandela, Hitler, o cualquier otro hijo de sus intenciones opine...
Mariposa con las alas rotas,
Con colores ocres, apagados, con ganas de dormir,
Mientras su capullo musical, se adhiere más fuerte como apéndice necesariamente molesto.
Mariposa posmoderna, con reflexiones sobre la redistribución de la aerodinámica, y la pobreza del espíritu, claro, donde ha visto mariposas socialistas más inconsecuentes que en el propio enjambre? Venenosos son los ojos que me estoy tragando...
A ver quien llega mas lejos, al final del tramo, un niño se me parece, quien es,
las culpas del pasado,
Quien dijo que quería ser una oruga?
Quien dijo que quería ser una hormiga?
Quien dijo que quería ser araña?
Hombre lento
Hombre trabajador
Hombre astuto,
Solo mariposa,
Hombre idealista,
Hombre niño,
Men and nothing more…
Es que tenía que decirlo algún día,
Mariposas de papel,
Cual niño juega con el encendedor, y quemas las ilusiones del alma?
Estoy parado nuevamente en el mar,
Si , el suave contorneo femenino de la ola,
Y el shhhhhhhhh(bramido felino)_ de la espuma, que hace a Alfonsina temblar de ansiedad.
Ansiolíticos,
Mmmmm
Quien quiere ser Ulises en un día como cualquier otro?
La verdad es la verdad, y no como Dios, Bennedeti, Mandela, Hitler, o cualquier otro hijo de sus intenciones opine...
Mariposa con las alas rotas,
Con colores ocres, apagados, con ganas de dormir,
Mientras su capullo musical, se adhiere más fuerte como apéndice necesariamente molesto.
Mariposa posmoderna, con reflexiones sobre la redistribución de la aerodinámica, y la pobreza del espíritu, claro, donde ha visto mariposas socialistas más inconsecuentes que en el propio enjambre? Venenosos son los ojos que me estoy tragando...
A ver quien llega mas lejos, al final del tramo, un niño se me parece, quien es,
las culpas del pasado,
Quien dijo que quería ser una oruga?
Quien dijo que quería ser una hormiga?
Quien dijo que quería ser araña?
Hombre lento
Hombre trabajador
Hombre astuto,
Solo mariposa,
Hombre idealista,
Hombre niño,
Men and nothing more…
árbol-higo-gusano-estiércol
Minutos tristes hacen de la espera la mejor de todas,
La mujer de todas...
Minutos tristes en mi almohada, no pretendo, ser nada,
Ni todo a la vez, porque pides tanto?
Sácate la blusa,
Sácate la traba
Sácate de mi cabeza.
No esperen un semidios,
Ni un abogado del diablo,
He venido a rezar,
Mis propias plegarias.
No es que me crea algo
No es que me crea nada,
No es que puse mis ganas,
Solamente una mañana.
Métrica endecasilábica odiosidad matemática
Patética algebraica, prosaica muestra,
Sentimentalica agonía, ilúsica esperanzada...
En mi almohada no hay mas retorcijones,
Solo somos mojones en un estiércol mas infinito
Cae la tarde, cae la hoja serpentina,
Y árbol afuera, llora la savia,
De saberse, en otro bosque, de saberse solo, y mas solo que nunca,
Despierta y duerme al mismo tiempo, sin saber
Que hacer...
La mujer de todas...
Minutos tristes en mi almohada, no pretendo, ser nada,
Ni todo a la vez, porque pides tanto?
Sácate la blusa,
Sácate la traba
Sácate de mi cabeza.
No esperen un semidios,
Ni un abogado del diablo,
He venido a rezar,
Mis propias plegarias.
No es que me crea algo
No es que me crea nada,
No es que puse mis ganas,
Solamente una mañana.
Métrica endecasilábica odiosidad matemática
Patética algebraica, prosaica muestra,
Sentimentalica agonía, ilúsica esperanzada...
En mi almohada no hay mas retorcijones,
Solo somos mojones en un estiércol mas infinito
Cae la tarde, cae la hoja serpentina,
Y árbol afuera, llora la savia,
De saberse, en otro bosque, de saberse solo, y mas solo que nunca,
Despierta y duerme al mismo tiempo, sin saber
Que hacer...
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