The great and trumpet soul master .........Miles daaaaaaaaaaavissss (ultrapopclassicalminimaldigital...thing)

I really like thatttttttttttttttttt...............

Bloody Words

Bloood.... sangre en mi cuchillo,
Despierto, asustado, bajo la sombra de una gran lampara de cristal,
Con las monas empapadas,
Restos de carne en mis uñas,
Pelo humano en mi boca,
Y la sensación de haber hecho algo, francamente terrible...

Un fuerte olor a merlot, en mi camisa,
Restos de comida,
Y rush en el cuello,tibio...

Blooood... parece ser que estoy envuelto en sabanas,
Una voz ronca cala de fondo mis entrañas,
Me traspasa las costillas,
Me trasluce los metacarpios,
Un bandoneon repica,cisca, molesta mis sienes,
Y la voz ronca en tono de blues, gore-retorcido,
Me molesta denuevo...

Nigthhhh... no es necesario reparar mucho en detalles,
Caras rasgadas,
Dolor en la frente,
Para constatar la violencia de lo sucedido,
Mientras una tarantella llena de moscas,
Me dice que no estoy-estuve solo hace pocos minutos.

Callaté!!!

Puto tren de mierda!!!!!!

Que fue eso?

Sigo solo, escucho gritos de sordos ultrajados en mi cabeza,
Negros apaleados en una cruz...

Ku Klux Ke?

Muere semita!!!!

Puto Neonazi!!!

Viva la France!!!

Egalité, te lo emboqué, fraternidad, alteridad, honestidad, cuanta maldad, establishment,merchandising, caca de caballo, pate de foie...

Solo veo con mis lentes,
Desespero cuando me van a sacar de las lineas del TREEEEENNNNN!!!!.

Atrapado Me siento,
Con el cuchillo en la mano,
No se que hice,
Bebi demasiado,
Pense demasiado,
Prometi demasiado,
Bese demasiado...

Y hastiado,
Relvuelvo al principio,
Con mi botella de demerol
Mi bolsa de acido,
Y mi fiel gato sobre el piano descordado,Cuanta mierda puede guardar un corazon destrozado?

Hoy la vi .. quiza por ultima vé...

Hoy la vi,
No la pude tocar,
Se reia, entre las palabras de los demas, rebotaba,
Se reia feliz,
Y yo estaba solo...

La vi,
Boca carne, roja, madura, fresca,
Vi sus pechos,
Queria tocarlos,
Y no me importaba que la mesa estuviera repleta,
La ocasión no lo ameritaba,
Yo tampoco...

La vi,
No me merezco muchas cosas,
Ya lo se,
Estaba solo en mi deseo,
Queria encontrarla sola en el pasillo,
Arrastrarla hacia una habitación,
Y que nadie se percatara por 30 minutos...

La vi,
Y ella me vio,
Y seguramente se dio cuenta,
Que entre las miradas observadoras,
Yo era la mas constante,
Y no me importo que tuviese en su cuerpo la mano de otro,
La penetre con la mirada,
Y ella lo noto,
Y senti la sutil mueca de orgasmo velado y escondido,
Tras la demostración de mera cortesia...

La vi,
La senti,
La oli,
La asi para mi,
Mientras la mano de otro danzaba sobre las suyas,
Y los celos me arrebataban y me destrozaban,
Y queria agarrar el vaso y tirarlo al suelo,
Queria llevarla a su habitación.






Su pelo en mi boca,
Su sudor en mi sudor,
Su mano en mi cuerpo,recorriéndolo por todas partes,
Su boca abajo,
Su suave y sutil beso trotacuerpos,
Sus exquisitos y aromáticos pechos jamon serrano y miel,
Su sudor agridulcemente exquisito...

La vi por ultima vez,
Entre las miradas,
Entre las sonrisas,
Entre las personas,
Entre las piernas,
Sabiamos que este encuentro,
No fue casual, ni fue indiferente,
A pesar de la mano de otro...

Orgia de los tres instrumentos, alegoria roundminesca

COSTILLAS ROTAS,
Corazones destrozados,
Vino tinto...derramado, la suave plumilla en el platillo suave paladar,
La trompeta altibajos de gravedad musical, la trompeta, round midnitgh,
La trompeta y el llanto quebrado,
Y el bandoneón que la seduce,
Por atrás suena la otra botella que descorcha de envidia,
Traicioneros los ojos verdes, los ojos azules que me estoy tomando.

Una guitarra irrumpe en la orgia,
Léase dos cuerpos, recién aromatizados, de notas sostenidas,
Vaivén y aprieta-clavijas,
Vomito descarnado de poesía declaratoria...

Espera!!! Las muñecas aun mueven la plumilla,
Sentimos su suave contorneo en la caja,
Bossanovasticamente, se transforma en una fiesta de a tres,
Y los samplers comparten la misma pasión,
Fervorosa entre los mortales instrumentos,
La mariposa vuela sobre nuestras cabezas,
Mariposa con medias de encaje,
Y nos quedamos mirando todos juntos, los instrumentos siguen tocando solos...

Y la voz aparece sola,
Los labios “parecen” articular la voz, que en sepia nos quiere decir que no quiere aun morir,
Fumando, tomando, bebiendo, pensando,
Finalmente, la prosa, al ritmo de una guitarra cadenciosa,Termina la orgia de los tres instrumentos...

Suicidio anhelado(ojala tenga alas)

Mire, tras la guitarra hay un huerto.
Y un caballo que sonríe cada vez que le converso de lo lindo que es el campo.
Tras el lápiz que dibuja el cuadro esta la pradera,
El río que aun suena y se llena de voces de 15 años,
Y niños revoloteando y jugando a la guerra y a las bases ficticias(sin saber aun de Guantánamo ni Hiroshima, algunos si),
El viento me llega en la cara, y el lápiz se me acaba,
Tengo que dibujar rápido que el sol se acaba,
Y con el la inspiración,
De saber que no estoy ahí, sino en la ciudad,
Y que me gustaría saltar ahora mismo por la ventana,
Y sentir la helada agua del rio en mi cara,
Los peces que me pican los pies,
Y no el tibio charco de sangre que me encontrare una vez que mi cara se destrocé en el pavimento.....

Suicidio anhelado(ojala tenga alas)

Mire, tras la guitarra hay un huerto.
Y un caballo que sonríe cada vez que le converso de lo lindo que es el campo.
Tras el lápiz que dibuja el cuadro esta la pradera,
El río que aun suena y se llena de voces de 15 años,
Y niños revoloteando y jugando a la guerra y a las bases ficticias(sin saber aun de Guantánamo ni Hiroshima, algunos si),
El viento me llega en la cara, y el lápiz se me acaba,
Tengo que dibujar rápido que el sol se acaba,
Y con el la inspiración,
De saber que no estoy ahí, sino en la ciudad,
Y que me gustaría saltar ahora mismo por la ventana,
Y sentir la helada agua del rio en mi cara,
Los peces que me pican los pies,
Y no el tibio charco de sangre que me encontrare una vez que mi cara se destrocé en el pavimento.....

Suicidio anhelado(ojala tenga alas)

Mire, tras la guitarra hay un huerto.
Y un caballo que sonríe cada vez que le converso de lo lindo que es el campo.
Tras el lápiz que dibuja el cuadro esta la pradera,
El río que aun suena y se llena de voces de 15 años,
Y niños revoloteando y jugando a la guerra y a las bases ficticias(sin saber aun de Guantánamo ni Hiroshima, algunos si),
El viento me llega en la cara, y el lápiz se me acaba,
Tengo que dibujar rápido que el sol se acaba,
Y con el la inspiración,
De saber que no estoy ahí, sino en la ciudad,
Y que me gustaría saltar ahora mismo por la ventana,
Y sentir la helada agua del rio en mi cara,
Los peces que me pican los pies,
Y no el tibio charco de sangre que me encontrare una vez que mi cara se destrocé en el pavimento.....