Mire, tras la guitarra hay un huerto.
Y un caballo que sonríe cada vez que le converso de lo lindo que es el campo.
Tras el lápiz que dibuja el cuadro esta la pradera,
El río que aun suena y se llena de voces de 15 años,
Y niños revoloteando y jugando a la guerra y a las bases ficticias(sin saber aun de Guantánamo ni Hiroshima, algunos si),
El viento me llega en la cara, y el lápiz se me acaba,
Tengo que dibujar rápido que el sol se acaba,
Y con el la inspiración,
De saber que no estoy ahí, sino en la ciudad,
Y que me gustaría saltar ahora mismo por la ventana,
Y sentir la helada agua del rio en mi cara,
Los peces que me pican los pies,
Y no el tibio charco de sangre que me encontrare una vez que mi cara se destrocé en el pavimento.....
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